Jedesmal, wenn uns ein amtliches Briefchen ins Haus flattert und wieder einmal eine Behörde um einen ultimativen Lebensbeweis einkommt, machen wir uns entnervt in die Spur nach unseren Spuren.
Fünfmal sind wir bis jetzt umgezogen. Immer im Kreis herum. Immer im Umkreis von nur wenigen Kilometern. Weiter fortgezogen hat es uns nie.
Irgendwann, wenn es wieder einmal soweit war, haben wir dann irgendwelche Sachen hochgehalten und die alles entscheidende Frage gestellt: "Brauchen wir das noch?" Und jedesmal lautete die Antwort vollkommen gleich: "Weg damit!" - um dann ziemlich bald hinterher feststellen zu müssen, daß wir gerade das nicht hätten wegschmeißen sollen...
Daß auch einmal um jedes, aber auch wirklich um beinahe jedes noch so kleine Stückchen Papier so viel Aufhebens gemacht werden würde, wie sollte man das nur ahnen. Dazu, das alles noch einmal ordentlich ordnen zu können, würden wir später immer noch kommen, dachten wir. Denkste! Manches Lebenszeichen finden wir doppelt und dreifach vor, aber dann... da müssen wir auf ganz leisen Sohlen geschlichen sein. Nichts! Rein gar nichts...! Kein Abdruck. Nicht einmal ein Fingerzeig. Zu dieser Zeit scheint es uns einfach nicht gegeben zu haben. Dabei waren wir gerade da doch besonders aktiv. Haben gemacht und getan, uns da eingemischt und dort hineingedrängt. Sogar Leben gezeugt haben wir. Ach, und was weiß ich nicht noch alles? Damals haben wir uns eben auf vielen Hochzeiten herumgetrieben! Und wenn wir Glück hatten, großes Glück, da warf dieses Leben sogar noch Glück für uns ab. Was blieb uns eigentlich auch anderes, als sich genau in dieses Leben zu schicken?
Wenn man sich darin auch nicht (so richtig) ausleben konnte, einfach austreten konnte man daraus auch nicht. Es sei denn, man war ein Totalverweigerer, und es konnte einem sowieso gestohlen bleiben. Sich aber seiner Zeit verweigern, heißt schließlich nichts anderes, als sie einfach nur verstreichen zu lassen. "Weg damit ?!" - Na, vielleicht noch was!?
Ce la vie! Irgendwie steckt man ja trotzdem noch mittendrin. Mit drin!
Manchmal denke auch ich: nimmst es einfach wie es war und setzt es dir nur irgendwie anders wieder zusammen. Dann ließe sich vielleicht sogar noch etwas damit anfangen!? Aber dazu müßte man es erst noch einmal wieder haben. Aber es ist weg! Gelebt. Durchgebracht. Womit soll ich denn jetzt noch belegen können, daß auch dieses Leben ( im Gegensatz zu der veröffentlichten und damit weit verbreiteten Meinung) durchaus "lebenswert" war. Man hat halt gelebt. Muß ja. Und selbst die, die heute unter öffentlichen Druck ständig ihre Vergangenheit umschreiben, werden bald merken, daß die Summe untem Strich trotzdem immer gleich bleibt.
Dabei hätte gerade ich es wissen sollen, wie wichtig diese klitzekleinen Lebensabschnitte einmal werden können. In unserem Laden waren sie eine ganze Zeit lang das Allerwichtigste überhaupt. Ohne Marken kein Leben. Die Abschnitte mußten sorgsam mit Mehlkleister auf Zeitungspapier aufgeklebt und für die Nachwelt aufbewahrt werden.
An Wochenenden saß alles, was sich nur schmutzige Hände machen konnte, um den großen Küchentisch herum und klebte. Klebte was das Zeug hielt. Dieses wochenendliche Kleben, in dem ich da lebte, war in seiner stupiden Regelmäßigkeit bald schlimmer als der leidige Abwasch, zu dem ich nur gelegentlich verdonnert wurde. Spaß hatte ich eigentlich nur dann, wenn so ein Zeitungsfoto, auf dem mein Mehlkleisterpinsel wie wild herumtanzte, in meinem Sinne mitspielte und der dort Ab-Gebildete (es waren ja meist ältere Herrschaften!) aus der Fassung geriet. Das Zeitungspapier wellte sich dann, und so ein Gesicht fing an, richtig zu leben. Manch einer arbeitete auch aktiv mit, legte die Stirn in Falten, schnitt Grimassen oder machte Faxen. Wilhelm Pieck, unser Arbeiterpräsident, war ein solcher Spaßvogel. Ulbricht, obwohl er immer vorgab, volkstümlich sein zu wollen, war dagegen ein regelrechter Spielverderber. Der verzog keine Miene, der blöde Hund. Nach dem Einpinseln sah er immer gleich aus. Immer wie ein Mann mit Bart, der Griesbrei gegessen hatte. Hatte einmal eine Zeitungsseite keine Fotos, was leider sehr oft vorkam (lange Reden!), dann mußte man sich seine Einfälle aus den Kleisterspuren selbst herauslesen. Da spielte es dann durchaus eine Rolle, ob einer a la prima strich oder eben lasierend, so wie die alten Meister auch. Ich bevorzugte - wie heute noch in der Kunst - die Primamalerei, sparte keieswegs mit Mehl und trug immer dick auf. Irgendwann stellten sich dann die Bilder wie von selbst ein. Die nächste Zeitungsseite hielt schon wieder ganz andere Überraschungen bereit.
"Leipziger Messe" - ganze Fotostrecken breiten sich plötzlich vor einem aus. Walter Ulbricht schüttelt Hände oder bekam sie geschüttelt...
Eine Art Sinnlosbehörde müßte her. Aber ganz schnell noch. Und das möglichst noch, solange sich die Leute hier an den ganzen ausgemachten Unsinn auch noch einigermaßen erinnern können. Denn natürlich vergißt man so etwas - oder will es vergessen. Auch vergessen machen wollen's die einen oder anderen bereits. Besonders diejenigen, die uns mit der Verblödung immer ein paar Schritte voraus waren, haben plötzlich gar kein erkennbares Interesse mehr daran, daß man sich das auch noch länger merkt. Eine solche "blödsinnige" Sammelstelle wäre also schon aus diesem Grunde angebracht und unbedingt erforforderlich. Wenn die führenden Genossen schon fest mit unserer Dummheit rechneten, wollen wir ihnen das wenigstens auch nicht so schnell vergessen. Also nicht einfach abschreiben den ganzen Quatsch, als hätte es ihn nie gegeben. Es gab ihn! Man erinnere sich! Wer weiß, wozu man das Wissen noch einmal brauchen kann? Ganz schnell noch erfassen also diesen Blödsinn (Etwa so wie Dr. Murkes gesammeltes Schweigen), die Belege könnten einmal wichtig werden. Auch sinnloseste Sinnlosigkeiten müssen hieb und stichfest belegt werden können. Das wird nicht einfach werden - ich weiß - , zumal kein erkennbares System ( wie bei der Stasi) hinter der ganzen Angelegenheit steckt. Keiner wird später einmal glauben wollen, daß es so etwas überhaupt gegeben hat.
Ein Bundesbeauftragter für Sinnlosigkeiten - warum nicht wieder ein Pfarrer ? - könnte auch dieser Einrichtung vorstehen. Ein Gebäude für die zu erwartende Materialflut ließe sich garantiert noch schnell finden. Genau hier könnte übrigens auch die immer mal wieder geforderte Schreibstube angegliedert sein, wo unter fachlicher Anleitung Lebensläufe umgeschrieben werden können. Damit käme auch in diese Angelegenheit endlich System hinein, ansonsten fummelt ja doch jeder weiter für sich allein an seinem Leben herum. Wenn auch nicht eben viel dabei "herumgekommen" ist, Arbeit haben wir ja trotzdem damit gehabt. Also aufbewahren! Vielleicht gelingt es einem ja doch, wenigstens später einmal kräftig darüber zu lachen. Von all dem anderen Kram, den man bisher so penibel aufgesammelt hat, hat man ja doch weiter nichts als nur Ärger zu erwarten! - Ich weiß, ich weiß! Es ist gar nicht so einfach, jetzt im Rückblick nicht auch noch überlegen zu tun, aber warum soll einem denn nicht wenigstens einmal etwas "vorschweben" dürfen?

Eigentlich warte ich ja sowieso nur noch darauf, daß mich mal einer anspricht und mir auf den Kopf zusagt, daß ich ja gar nicht mehr ich selber sei. Das wär's dann. Dann müßte ich auch noch zugeben, daß ich tatsächlich ein anderer bin.
Zwar kein völlig anderer, aber immerhin: ein anderer. "Sie sind jedenfalls nicht der, der Sie vorgeben, sein zu wollen", wird der Mann dann sagen (natürlich ist es ein Mann, welche Frau spricht das schon so direkt an!) und wird darauf verweisen, daß er mich (wen auch immer genau er damit meinen mag), über lange Jahre hindurch gut gekannt hat, um jetzt nicht auf so eine Fälschung hereinzufallen. Immerhin hätte er doch Augen im Kopf, sagt der Mann, die hätten ihn noch nie getrogen. Im übrigen verfüge er über ein phänomenales Personengedächtnis, auf das erwiesenermaßen schon ganz andere, die hier einmal nichts zur Sache täten, zurückgegriffen hätten.
Wenn sich möglicherweise auch diese anderen jetzt täuschen ließen, ihm jedenfalls könne ich kein X für ein U vormachen... "Pech gehabt, mein Lieber!" sagt er mit unverhohlenem Stolz , "Künstlerpech!" Um mich auszuweisen, wie er es gefordert hat, halte ich ihm meinen eingeschweißten bundesdeutschen Personalausweis unter die Nase. - "Sag ich doch", sagt der Mann , "sag ich doch", und dabei geht er zum einvernehmlichen Du über (eine Anbiederei, die mir seit jeher auf den Keks geht). "Du bist das jedenfalls nicht! Das kann sonstjemand sein, Du auf gar keinen Fall. "Wie überhaupt hast Du Dich in den Besitz dieses Dokumentes gebracht?" will er plötzlich wissen und strafft sich gewaltig, wächst förmlich über sich hinaus. Dies zu erfahren, wäre für ihn erst einmal von Interesse. Über alles andere müßte er nachdenken. Er wirft mir einen Blick zu, der mir gewissermaßen unterstellt, mich heimtückisch selbst umgebracht zu haben. Zum ersten Mal schaue ich mir deshalb mein Paßbild - ein künstlerisch gestaltetes Foto übrigens, eine Atellieraufnahme - genauer an. Die Fotografin (Foto Engels, Bad F.) achtete damals, wie ich mich noch gut erinnere (so häufig geht man ja nicht zum Fotografen!), genau darauf, daß ich auch ja meine Schokoladenseite in die Kamera drehe. (Sie nahm sogar meinen Kopf in beide Hände und drehte selbst.) Ich war schon drauf und dran gewesen, mich hinterher bei meiner schlechteren Hälfte zu entschuldigen, die sich ja regelrecht vernachlässigt vorkommen mußte. Neben der Rätin machte das Konterfei in der Broschüre, das mir in seiner kleineren Ausführung auch als Paßbild zupaß kam, dann aber durchaus etwas her. -
Tatsächlich! Ist das denn die Möglichkeit!! Ich selbst erkenne mich zwar noch, vor allem, weil ich mich lang genug ja nur so gekannt habe - ganz schön stattlich! - , aber ich erkenne mich auch kaum noch wieder. Begegnete ich mir selbst auf der Straße, ich würde doch glatt an mir vorübergehen! Der etwas bärbeißige Typ auf dem Foto, keine Frage, das war ich mal. Klar. Aber hat mich nicht heute morgen ein völlig anderer aus dem Rasierspiegel heraus angeschaut. Etwas jünger, etwas grauer, etwas...... Verflucht, habe ich denn tatsächlich wirklich alles, was an mich erinnern könnte, aus meinem Leben getilgt. Nicht nur äußerlich? Wirkt sich diese Verkleidung vielleicht im Gesicht auf eine besondere Art aus? Nun gut, nachdem wir im Laufe der letzten Jahre - wahrlich unsere Wechseljahre (Hitzewallungen, Schwindelanfälle, Depressionen blieben nicht aus!) nun schon den Staat, den Wohnort, das Auto, die Schule, die Bank, die Krankenkasse, eigentlich reineweg alles gewechselt haben - alles in allem ein einziges Bäumchen - wechsle - Dich - Spiel -, kommt es auf die lächerlichen paar anderen Sachen, die da noch fehlen, auch nicht mehr an. No problem!
Gelegentlich befallen uns Zweifel. Erhebliche Zweifel. Sind wir das überhaupt noch? So kennen wir uns doch gar nicht. Als wir den Kopf hochnehmen und uns anblicken, sind wir zwar nicht gerade überrascht von uns, auch tun wir nicht fremd miteinander, dafür kennen wir uns zu gut, aber anders, anders als erwartet ( als gewöhnlich!) , sind wir schon. Sind wir aber auch wirklich noch mit denen identisch, die unsere Namen tragen? Renate und Manfred Brandhorst.
Mit der Wäsche, der Wäsche zum Wechseln, hat alles angefangen. Als erstes gehe ich mir an die Wäsche, schaffe die Feinripphemden vom Halse. Moderneres Design muß ran. Bruno Banani, ein Ostprodukt! Ich werde zum Wechselbalg. Das steht mir, das nicht! Das lasse ich fallen, dies tue ich mir an. Der Wechselkurs ist günstig. Die Aktien steigen. - Aber Gesinnung, Glauben, Konfession? Was wird aus den Oberhemden, die freilich überhaupt nicht mehr zu mir passen!? Unter Weitem von der Stange lassen sie sich noch ein Weilchen verbergen. Die Beinkleider wechsele ich allerdings sofort. Neuerdings bevorzuge auch ich die schrille Einfachheit der Blue Jeans, obwohl die, wie man hört, absolut "out" sein sollen. Macht aber nichts, sie haben wohl nur ihren Charakter verloren, ihren Bekenntnischarakter. Das ist sogar gut so; bekennen will ich mich nämlich zu nichts mehr - nicht einmal zu Hosen.